On peut bien dire ce qu'on voudra : vous avalerez toujours...

Les mecs, vous avez remarqué à quel point les filles croient tout ce qu'on leur dit ? C'est pas possible d'être connes à ce point ! Genre, tu leur causes de Baudelaire (si elle est normale) ou de Yourcenar (si t'es tombé sur une counasse de féministe barrée de la foufoune), et elles pensent immédiatement que tu sais de quoi tu parles, que t'es une espèce de dieu, un Rimbaud, un Morisson, bref : elles mouillent direct. Toi, au début, ça t'écoeure un peu, forcément : faut le temps de s'y faire, à leurs trucs. Même pour elles, à la base, ça doit pas être h'évident, remarque. On a beau être des pue-la-sueur (mais, nous, c'est à cause du foot, c'est pas tromper), on comprend bien le traumatisme : t'es une petite fille, une pisseuse de toute éternité, t'es propre comme un sou neuf, tu renifles la savonnette tant que ça peut, pis alors là, d'un coup, parce que t'as vu passer un petit crétin à blouson, tu te mets à respirer l'étal de poissonnier – sans parler du nuoc mam qui te coule le long des cuisses : ça perturbe, forcément.

Du coup, le prochain grelotteux acnéique qui passe, sabre au clair (comme dirait l'autre con d'Olivier B.), et qui lui fait croire que c'est normal, elle se sent drôlement reconnaissante, la Vanessa. Un sourire carrié, deux accords de rock, et vas-y que je t'emballe ; elle s'alanguit, elle s'émollie, elle s'allonge – et te la voilà déberlinguée pour les siècles des siècles.

C'est pas plus compliqué que ça, les grognasses.